Velitas para los muertos

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Por Aledith Coulddy

Aquel mediodía de Junio de 1983 fue el día más caluroso de todo el verano. Muchos culpan al clima de lo acontecido en ese y en los días posteriores, pero Erasmo Pagueros reconocía y vaya si reconocía que su descuido fue el causante de todo lo ocurrido.

Probablemente a causa de una fiebre nocturna, Toñito amaneció en un baño de sudor. Bety, su madre, consideró prudente ausentarlo ese día del preescolar y llevarlo a casa del abuelo Erasmo.

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El negocio de los Vrah

Por Jonathan Novak

«Nuestro negocio no es menos artístico que la danza o la música, pero, al igual que a las putas de burdel, al hombre le cuesta apreciar la belleza cuando ésta le recuerda que después de todo, aún es un animal».

-Robert Ernest Walter-

A Robert Ernest Walter, nuestro líder, le gusta describir a los Vrah como un mal necesario. Por un lado, a nosotros los desafortunados huérfanos de las grandes urbes del mundo, nos provee de un oficio, hogar, comida, y de algo muy parecido a una familia. Por el otro, los Vrah nos encargamos de deshacernos de los indeseables de la sociedad. Esto significa matar por igual al hombre con millones en algún paraíso fiscal, como matar al hombre cuyo único pecado es darle una mala imagen a la ciudad.

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Las consecuencias del poder

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Por S. Bobenstein

Ya eran las 12:00 y hacía un calor abrasador aquel día de verano; según reportaban en los medios, durante esa temporada tendrían una temperatura promedio de 38°C en la ciudad, por eso Lorenzo agradecía el respiro refrescante del aire acondicionado del supermercado. Ya había sudado suficiente en el trayecto a comprar los ingredientes para la comida del día pese a su ropa veraniega y el ambiente de la tienda le devolvió el alma al cuerpo.

–A ver… –Lorenzo sacó de su bolsillo trasero una lista con los ingredientes remarcados con las exactas cantidades que necesitaba de cada cosa, dispuesto a iniciar la marcha por los pasillos–. Cuatrocientos gramos de filete de res, una barra de mantequilla, un frasco de pimienta negra…

Había pasado un año desde el incidente de Ash-Zahrek y las medidas de contención que hubieron de ejecutar el Gran Maestro Orlando Bruno y Lorenzo en conjunto para que la realidad regresara a su curso normal y que la gente que presenció el inminente apocalipsis lo olvidara. Con increíble facilidad aparente para el Gran Maestro, Lorenzo consiguió deshacer su “milagro” por sí mismo, lo que le costó una semana en coma y, tras salir de él, comer lo de quince personas él solo en los tres días siguientes. Luego de aquello, continuó siendo el mismo muchacho escuálido y nervioso que había sido siempre.

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De regreso a Fassbender

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Por Oscar Valentín Bernal

La noche en que por fin regresé a mi pueblo con el rifle colgando del hombro, las calles estaban sumidas en una espesa bruma. Avancé, invadido de nostalgia entre los edificios de luces apagadas, tiendas cerradas y solitarios restaurantes en los que no había señales de vida. No pude alejar de mi mente el pensamiento de que el pueblo se encontraba desierto.
Recorrí aquellas aceras en penumbra, de la mano de un repulsivo sentimiento de irrealidad que se negaba a dejarme. El aire se sentía denso, el sonido de mis pasos viajaba de manera peculiar entre la niebla.

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Las estaciones de su vida

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Por Aledith Coulddy

El hombre camina a través de pasillos blancos ausentes de decoraciones. La ansiedad se acrecienta a metros de llegar al cuarto 230.

Mira una grieta en la pared opuesta y una cucaracha que camina de forma amenazadora hacia la puerta donde, al abrirla, ella se encuentra.

Sus manos tiemblan, su corazón palpita a más de cien y las lágrimas peligran con desbordarse de su párpado inferior. Cae en cuenta de que esa noche será la última en la que verá a su madre. Ella está cansada y él lo sabe mejor de lo que le gustaría reconocer.

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La oscuridad de la luz

La oscuridad de la luz

Por S. Bobenstein

El sol estaba ya alto sobre el Patio de la Piña en los Museos Vaticanos y una multitud de personas se distribuía a través de él: un grupo guiado de turistas chinos eran instruidos en el origen de la famosa piña, un grupo de mochileros jóvenes se encontraba contemplando la escultura de bronce de Pomodoro, una docena de comensales tomaban su desayuno en la cafetería, decenas de turistas y observadores iban de aquí para allá en su recorrido por las distintas salas de los museos y, sentado en una banca cercana al centro del patio, se hallaba un sacerdote solitario. El clérigo, quien no aparentaba más de cuarenta años con su cabello y su barba oscuros sobre una piel tostada por el sol, vestía sotana y pasaba el tiempo leyendo un volumen de El señor de los Anillos, ocasionalmente alternando el lugar de las piernas que tenía cruzadas.

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Son Hermanos

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Por Jonathan Novak

Hubiera sido difícil saber cuando perdió la consciencia. Sin dirección, el caballo siguió el sendero conocido por donde había caminado un día antes.
—Emperador, señor. —Primero, el sonido de las botas del joven guardia del este le trajo de vuelta al mundo. Sentía la garganta seca, pudo en esa mañana, sentir un dolor intenso, dolor que se negaría a abandonar su cuerpo durante algunos días.
El pequeño hombre, indeciso, miraba intercaladamente entre el cuerpo magullado del jinete, y el mismo caballo que apenas podía seguir caminando. Su mirada, llena de confusión intentaba hilar una parte de la historia aún perdida.

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Honor y plumas

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“¡Oh Rey! cuyos poderes fueron altos y del mas egregio rango.
Tú que adornaste mi cuello con el collar de tus favores,
grandes como perlas y engarzados como perlas en el hilo,
adorna ahora mi mano con un halcón,
hónrame con uno de limpias alas,
cuyo plumaje haya sido combado por el viento del norte.
¡Con qué orgullo saldré con él al alba, jugando mi mano al viento
para tomar lo libre con lo encadenado!”
-Abd al-Aziz ben Al-qabturnuh-

 

Por Oscar Valentín Bernal

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Recuerdo como si hubiese sido ayer, la helada y traicionera mañana en que subía por la escarpada orilla de un acantilado en las costas de Cantabria, con cuerda y canasta al hombro y una idea sólida e inamovible en la mente. Hacerme con el ser más perfecto que hubiera respirado sobre la tierra.

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Esta no es una historia de amor

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Por Aledith Coulddy

Conocí a Olivia a mis treinta y dos; sus veintiocho.
No era una tarde lluviosa ni lúgubre como suelen ser las tardes de quien está en depresión; al contrario, hacía tanto calor que los edificios, que imponentes se alzaban al cielo, parecían derretirse para crear un mar de cemento.
Volvía del bar, como siempre, como las últimas semanas, como los últimos meses.

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El reloj del último día

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Por Jonathan Novak

El sonido de una sirena lejana se cuela por entre los maderos que tapian mi casa. Observo el extraño reloj de pulsera para comprobar el tiempo restante: doce minutos y treinta segundos. Alcanzo a escuchar el bullicio fuera, cristales rompiéndose, y gente gritando. En ocasiones, la fuente de dichos sonidos parecen provenir de apenas unos metros fuera de mi hogar.
—Este maldito reloj —pronuncio en un susurro.

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